“La realidad no existe si no hay imaginación para la verdad” Paul Auster.
Escribe; Walter E. Pimienta  Jiménez.- En el pueblo una vez, hace años ya, el dueño del cine, Bolmar Aguilar, nos programó un ciclo de diez películas del Oeste Americano desde la muy famosa “Río Bravo” hasta “La diligencia”, pasando por las taquilleras “Cielo Amarillo”, “El Jinete Pálido”, “El forastero iba armado”, “Winchester 73”, “Duelo al sol”, “Juramento de venganza” “Veracruz” y “Lawman”.
A decir verdad, tuvo gran acogida el programa y el “Teatro Montecristo”, noche tras noche, a la luz de la Luna y las estrellas, se llenaba de asistentes gustosos de este tipo de filmes.
Entre el público, infaltable como siempre, oculto en el refugio de la penumbra, con un cigarrillo encendido entre labios, estaba Guillermo, cineasta distinto que en el ocio de los domingos se aprendió de memoria el nombre de muchos actores y que refería como dibujados los episodios de algunas cintas; cineasta que iba a ver en el celuloide lo que otros no por distraídos y algo olvidadizos. Un cineasta que por encima de los abucheos, de los silbidos y protestas que los presentes, debido a que en lo mejor de la trama no faltaban fallas técnicas del proyector, en una pequeña agenda con la cual solía ir, bolígrafo en mano, en la semioscuridad de la atestada sala, escribía anotaciones ignorando las quejas y el malestar de la bulliciosa concurrencia…

Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.  Mi abuelo Hernán, el campesino, no pudo nunca en la vida ser un hombre de ciudad; en ésta, él, las pocas veces que estuvo de visita, sufrió graves problemas de ubicación  porque los altos edificios y viviendas no le permitían orientarse con facilidad como sí lo hacía en el monte donde: árboles, cerros, arroyos, ranchos y caminos emblemáticos le indicaban fácilmente encontrar el norte de su brújula mental y sin que esta jamás le fallara era capaz de llegar a donde tenía que llegar sin tanto enredo.
Tenía mi abuelo Hernán, el campesino, su capacidad para desenredarse de lo que le confundía y no fueron sus problemas de salud   ni el Alzheimer, ni el Párkinson ni el colesterol ni el estrés, cosas de las que nunca supo. Eran, en cambio, sus complicaciones de mayor importancia la falta de lluvias, el ganado enfermo, las cercas rotas, el gusano que se comía al maíz, el hormiguillo de su burro bayo y ese ñeque ladrón que le comía la yuca en la parcela.

Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez. Es cierto, el pueblo carece de museo municipal así como tampoco posee siquiera un lugar destinado al estudio de las ciencias, las letras humanas, las artes liberales,  y que  a la vez sirva para exhibir y guardar allí, hasta la posteridad, objetos y piezas nobles que hagan parte de su cultura e historia; pero de tenerlo, estoy seguro, nadie en éste que se asome a la orilla serena y verídica de los sucesos pasados y memorables, negaría en él un merecido espacio a la legendaria tijera con la que prima Marta, la comadrona de todos, personaje de personajes, por más de cincuenta años, oyendo por primera vez nuestro canto de llanto, nos cortó y amarró el cordón umbilical y, untándonoslo de canime, nos lo fajó para que en tres o cuatro días la cicatriz de la vida sanara, secara y se callera.
Alguien debe tener entre sus valiosas pertenencias la historial tijera ombliguera de prima Marta; algún familiar a lo mejor, guardada entre impolutos algodones como apreciada reliquia que Dios bendijo y que, en manos de esta anciana y benéfica matriarca, asistiendo en forma experta a nuestras madres en la hora del doloroso trance, al nacer, alzándonos en triunfo para que nuestros pulmones se llenaran de aire, nos permitió la clarinada cortante y expresiva de un victorioso grito de vida al abordar con su ayuda la nave Tierra.

CAPÍTULO III. La Familia Paralela
Puerto Vallarta, México, 1993

Amanda está acostada en el suelo fresco del dormitorio de su querida primera cuñada, Raquel, escuchando una cinta de Teresa Robles, una excelente sicóloga.  Con su amable voz, la doctora está diciendo que podemos tener una familia paralela, o alternativa, a la nuestra; ‘nuestra’ siendo la familia actual biológica nuestra.
La sicóloga nos conduce a esta familia alternativa al decirnos que podemos escoger la madre y padre que  necesitamos y queremos tener.  Luego viene la concepción de nosotras mismas, el embarazo, el parto, los hermanos, el lugar donde vivimos, nuestras destrezas.

Alhaurin.com y Malaka.es comienzan a publicar por capítulos el libro "Más sabe el Diablo" de  Miranda Collet. Cada domingo haremos una nueva entrega hasta el final de la novela.

Yo soy Miranda Collet. Nací en Inglaterra poco despues de la segunda guerra mundial.  Mi familia enmigró como tantas familias europeas en esta época, a las américas.  En nuestro caso el punto de asentarnos fue en el desierto de Arizona, EEUU.  Vivimos en una finca avícola y en mi niñez trabajé duramente en nuestra pequeña granja familiar. El patrón de movimiento fue indeleble. En mi vida de adulta he vivido, trabajado, me he casado y descasado, parido hijos y recogido otr@s, he conocido excelentes personas en viajes y como vecin@s,  he tenido la suerte de poder estudiar, he podido participar en (anti) guerras y en movimientos sociales. He escrito y pintado, he acompañado y me he sentido acompañada.  México, El Salvador, Nicaragua, Cuba, Yugoslavia, Gales, Cisjordania, la India, Suráfrica y Suramérica. ¡He tenido toda una suerte!  He encontrado el quehacer en cada lugar, en el área de educación más que nada, pero también en logística, como pintora en obras de creación social, como periodista, traductora, pacifista y guía en la zona de guerra en Centro América.

Luis Antonio Ismael Muro Mesones [luisantonioismael@hotmail.com]. Con la oscuridad inmediata  de la noche, se viene el charco de aullidos. Aullidos y explosiones que retumban en los cerros, que bajan resbalándose por las aguas de las quebradas, haciéndolas hervir; que suben por las faldas de los cerros arruinando sus pastos verdes. Aullidos y explosiones que infectan el aire, con olor a pólvora, azufre, a infierno… y da bastante desconcierto, miedo y eriza la piel.
Don Hipólito nervioso dice a su mujer:
- Sabes Santosa, ya mi cuerpo se ha acostumbrado a sudar frío igual que el nevado. Como quisiera que estas mantas nos cubran de todo este miedo. Mis manos y mis pies hace tiempo que no tienen sangre; ellos llevan el mismo frío del pánico de la noche. Lo único que está caliente en mí, es mi pecho, por este corazón que quema, que suena a tambor lejano como contando las desgracias con sus latidos y me hacen doler las costillas, como si me las quebraran… Santosa.